меня не существует
и все стихи и проза становятся глупым фарсом,
когда ты не веришь в то, что говоришь...
и каждый раз глядя в зеркало, ты можешь обманывать себя,
что да, все нормально, ты справишься, ты сильная...
а потом просто трусишь...
просто в последний момент сворачиваешь на обочину жизни и стоишь там
ждешь, пока все проедут вперед...
чтобы тихонечко подойти сзади и посмотреть через головы,
куда же ты не успела...

это каждый раз... каждый раз... ну прямо каждый раз
доказывает тебе, какой ты на самом деле лох...
и вместо того, чтобы в следующий раз жать на газ, ты выбираешь обочину еще
дальше от пункта назначения...

тебя трясет от проблем, от неудач...
ты прячешься и боишься, вместо того, чтобы взять себя в руки
и стоически все решить....
ты просто недочеловек какой то...
так и хочется заорать...
да вытащи же голову из задницы...
займись собой... докажи себе, что ты можешь...
хотя бы себе...
ведь никому больше нет до тебя дела...
просто поверить в то, что ты одна...
ты тоже боишься...
до смерти боишься... до коликов, до слез до истерики...
и ты будешь продолжать прятаться... от мира... от людей...
а главное от себя... ведь улыбаться себе в зеркало и убеждать себя в том,
что у тебя тоже когда-нибудь будет так как в этой литературе,
гораздо легче, чем сделать попытку стать нормальным человеком...

прятаться всегда проще, чем открыто биться за себя...
тем более если ты это "себя" на дух не переносишь...

грустная история...
боюсь, что счастливого конца у нее не будет...